О вязании, крючках и нитках

Я в детстве умела вязать. Крючком. И часто помогала маме распутывать клубки, наматывая нить на какое-то приспособление, похожее на сороконожку. Мне тогда казалось, что это странное существо способно только запутать все ниточки, но как ни странно, все получалось как нужно, и нить заматывалась в ровный и пушистый клубочек.
Почему-то вспомнилось из детства…
Когда мы познакомились, где-то на уровне середины живота появилось странное ощущение, что пуповина, которую по идее должны были отрезать еще лет 40 назад, никуда не делась… смоталась в маленький клубочек и ждала своего часа, чтобы размотаться.
Когда мы расходились (разъезжались) друг от друга на несколько метров нить начинала пульсировать и тянуть обратно, потом как-то растягивалась и замирала.
Когда ты думал обо мне, нить раскручивалась по всему позвоночнику и обдавала холодом затылок.
Когда принимал решение – она сворачивалась во что-то тугое и не давала дышать.
Когда принял – она свернулась клубком и осталась там, где родилась. Хожу и чувствую ее ежеминутно. Она еще и болит иногда. Хватит врать самой себе – болит постоянно.
Похоже на бред… но это действительно так. Внутри меня живет клубок из моих нервов, из моих чувств, из моих обид, разочарований, иллюзий, надежд, понимания, безысходности и много еще каких эмоций. И никуда, черт возьми, не девается.
Читаю умные книжки, слушаю умные советы, смотрю на течение воды, обращаюсь куда-то совсем высоко, пишу свои дурацкие стихи-дневники, злюсь на тех, кто вмешивается и пытается что-то узнать, как-то помочь, навести меня на мысль о глупости подобного поведения…
Все я слышу. Все вижу. Все понимаю.
Но мне важнее то, что я ЧУВСТВУЮ и то, что я ЗНАЮ…

И я никому не могу это объяснить словами, даже самой себе.
Может и хорошо, что не могу.