Я перестал писать стихи...

Я перестал писать стихи,
Нет музы, нет и вдохновенья,
Лишь грусть, уныние, забвенье
Текут как слёзы.  Дни мои
След на щеках моих оставив
Сорвутся, упадут во тьму...
И крылышки Амур расправив,
Натянет лука тетиву.
Но нет стрелы в пустом колчане,
Лишь пару строк лежат на дне,
Для следующей следом даме,
Ещё не знавшей обо мне.

Депрессий плен невыносимый,
Цепь одиночеств, кандалы,
Но вот опять я слышу «милый...»
Щебечет пташка «где же ты?»
Всерьёз меня не принимая,
А так для виду, словно вещь.
Смеясь подманит ожидая
Исполненной команды сесть.
Но ни аппорт, ни рядом, лапу
Увы я больше не подам,
Довольно всё, нет места страху
Попасть попавшему в капкан;
На тех же граблях оступиться,
Обжечься уж в который раз?
Опять же в яме очутиться
На дне её бездонных глаз,
Чтоб повторилось всё сначала
От первых до последних букв
«Люблю тебя, люблю...» Устало
Издал поэт последний звук,
Разбилась трубка телефона
И разлетелись по ветрУ
Слова, останки разговора
В две тысячи восьмом году.
Ножом из ревности разрушив
Дух нитей спутанных роман
И навсегда перечеркнувши
Двух непохожих судеб грань.
Порвав союз сердец разбитых
По разным встали сторонам
Мечты фантазий позабытых,
Любовь, долг дружбы, честь, обман.
Оставив шрамы, боль и слёзы,
Осадок в глубине души,
Разлуку, капельку свободы,
Ну и конечно же стихи,
Что языком любви зовутся
И чувством искренним полны
Слова что из графина льются,
И полные печали дни.

Забудем всё, начнём сначала,
Начнём жить с чистого листа
Где ровным почерком вписала
Злодейка наши имена;
Чтоб с новым наступившим годом
Продолжить двигаться вперёд
За новым, неизвестным словом,
Что речкой бурною течёт,
Лишь стоит только оглянуться,
Желанье, волю проявить...
...и в поцелуй уста сольются,
И снова можно полюбить.