Листы бумаги на столе
И карандаш, мой верный друг...
Хозяйкой осень на дворе,
Стихами скрашу свой досуг.
В них смысла нет и красоты,
Они такие ж, как душа -
Пуста, когда не рядом ты,
И песнь не спеть ей, ввысь кружа.
Смешно, наверное, глядеть
На это все со стороны.
Пора давно бы поумнеть,
А мысли грезами полны.
Но вдруг придет твое письмо,
И, все забыв, я счастлив вновь.
Оно – как сладкое вино -
И в рифму просится любовь...
Твое письмо
© Copyright: Роман Мерцалин, 2009
Свидетельство о публикации №109060307051
Свидетельство о публикации №109060307051
Рецензии