Художник не рисует чьё-то счастье,
Художник воплощает волшебство.
Он подмечает все детали
На лучшем полотне Гюго.
Рука легка хоть много лет,
И глаз ещё с алмазным взглядом.
Жизнь он прожил как человек,
Потеряный в глазах удачи.
Рисует он мгновенья все,
Что пережить пришлося
И взгляд единственной, родной,
Столь недоступной как-то юной.
Он полюбил её давно,
Отчаянно и безнадёжно,
Но вот пришла судьба его,
Пришла сама-в руках мальчонок.
Тревожить он её не стал,
Он не сказал о том, что вспомнил.
Мальчонок папой называл
Седого старичка поодаль.
Нарисовав портрет семейный,
Он помахал всё даме той,
К которой он имел томленье
Любви несбывшейся большой.
Притухший огонь- о художнике
© Copyright: Егор Чугунов, 2009
Свидетельство о публикации №109060305984
Свидетельство о публикации №109060305984
Рецензии