Счастье

Когда он сделал наши тела из глины –
гончарной глины,
морской ли глины,
или глины,
из которой слеплены стены неба –
он продумал все до тончайшей дольки,
он разметил все мельчайшие части,
он расставил все знаки –
здесь лучник, здесь крест, здесь рыба –
но он не создал сосуда, чтоб помещалось счастье.

Рассмотрим, к примеру, сердце –
там, в его сердцевине,
клапан: он напоминает
рот неведомой твари,
род потаенной двери,
куда мы входим, откуда выходим после,
получив по роже
или по вере. 
В сущности, сердце торгует временем в розлив,
но хранилищ для счастья в нем нет в помине.

Или вот – разрез головного мозга,
где живут натурщики Иеронима Босха.
Там, где мозги,
всегда ни зги.
Голова –
как клетка для божества,
где оно поет
с Пасхи до Рождества,
и ясен мотив, 
но не разобрать слова. 
Там есть серое вещество,
синее вещество,
желтое вещество –
но про счастье там не вписано ничего.
   
Или те устройства для соединенья тел,
как в том конструкторе,
выступы и пазы,
когда ты находишь, чего хотел,
и мозаика совмещается без труда –
но даже там, при рассмотренье вблизи, 
сосудов для счастья не найдешь никогда.

Вот почему, по примеру честных мышей,
счастье мы привязываем себе
на шею, как колокольчик или мишень.
Чтоб сподручней было стрелять судьбе.