Экзистенциальный кризис

                Стихи вам почитать не могу,
                здесь нет табуреточки.
                – Иркутянка
               


Он стоял на табурете и смотрел печально в петлю.

– Задуши в себе поэта! Пусть хрипит в петле болтаясь!
Пусть помучается, гнида!

А в петле – его заметят, принесут венок лавровый
и напишут в некрологе:
        "Он – Поэт! Не сомневаюсь!"

Как читал он с табуретки "Ближе, ближе, бандерлоги!"

Как метал он в толпы бисер и кривил свой рот в экстазе,
как безумствовал, рифмуя "влажный трепет нежных листьев"
и любовь к одной зарр-разе,
                ненавидящей Поэтов...

Вот и осень – время песен.
И во лбу грамм, эдак, двести.
Плюс амбиций три стакана.
И петля.
И табуретка.

– Вешайся, невольник чести!
Ну же, не тяни резину, –
так шептали тараканы и плевались желчью едко.

Он висел секунд пятнадцать.

Крюк не выдержал нагрузки
и громадности таланта.

Пиво пей, пивное брюшко –
буфер между прозой пола и талантливым поэтом,
что стоял на табурете
и пытался распрощаться
с миром серым, миром гадким
                и не любящим поэтов...


      02.06.2009
_________________________
О значенье табурета в жизни каждого поэта – Светлана Львова
http://www.stihi.ru/2010/06/07/2477