Трясутся руки,
В глазах темно,
Раздаются стоны и разные звуки,
А в голове лишь одно.
Темная жизнь иглою прошита,
Свергая власть над собой,
Грань добра и зла размыта,
И мозг дающий сбой.
Головная боль, голод и ломка,
И это значит пора собираться в поход,
Вены кричат — «Где иголка?»,
Что бы почувствовать приход.
Вот наконец доза добыта,
Приходи отдаление,
Тема эта давно избита,
Но у многих лишь к этому стремление.
Трясутся руки
© Copyright: Александр Карасев, 2009
Свидетельство о публикации №109060303807
Свидетельство о публикации №109060303807
Рецензии