Возьму лист бумаги...

Пусть труд моих темных бессонных ночей
Останется мой, и больше ничей!
Пусть строк моих краска страницы окрасит
Чернила души моей не угаснут!
Пускай, с сам собою ночами болтая,
Покоя на пламенном сердце не зная,
Живу! На бумаге рисую сюжеты:
Горы, равнины, море и лето,
Зрелость и юность, детство, отрочество,
Свое, как ни странно, но одиночество…
Пускай не читают души моей труд,
Пускай по спине хлещет критики кнут,
За стихи  и за прозу не надо хвалы,
И чтоб называли «Поэтом страны!»!
И многие скажут: «Ты пишешь ужасно!»,
«Поверьте, скажу, брань Ваша напрасна!
Да, мало пишу про страну, где живу,
Но чувствами Родины я не дышу…
Пишу я о том, что в сердце слезами
Болит все сильнее с шальными годами –
О том, что забыли люди о чести,
Что в душах их много злобы и лести…».
А, впрочем, я распинаться не стану,
В мечтах улечу в далекие страны…
Возьму лист бумаги, достану чернила
И буду писать своих мыслей картины!