На притихшую землю глядя,
Блеклый месяц свой свет простер.
И лениво на синей глади
Вышивает крестом ковер.
Время медленно сучит нити,
Что спешить - впереди века.
Соглядатаи всех событий,
В небыль тянутся облака.
Дым табачный - пера не видно
И заветной звезды не видать.
Только месяц с ухмылкой ехидной
Косит зенки в мою тетрадь.
24.02.1967 г.
Ночь
© Copyright: Михаил Коробов, 2009
Свидетельство о публикации №109060301770
Свидетельство о публикации №109060301770
Рецензии