О, лишь бы не сказать в классическом ключе!..

О, лишь бы не сказать в классическом ключе!
О, лишь бы за него не выйти!  –
Две установки большинства…
Услышишь музыку знакомую в строке
И скажешь: «Бродский!»
или: «Пастернак!»  –
обиделись уже…
А я горжусь,
что голоса классического лада
в замесе лишь моей судьбы,
знакомой мне не понаслышке –
до одышки,
до капелек на лбу, после кошмара,
ледяных,
как струи в берегах одной единственной реки
сливаясь вольно, голосом моим
впадают в вездесущий океан
стихов, на высоте которых –
нет иерархии,
театр времён растущих
над ним реальностью торжественной встаёт,
осуществлённым в духе братством –
лица не общим выраженьем «Я»
отмеченные
образуют «МЫ»,
чья экзистенция –
победа над безличьем,
обезголосившем под дудку быта тьмы…
Я выроста над прежним не боюсь,
всё искреннее радостно встречаю,
рифмуется – рифмую,
нет – так нет,
строку то длю,
то резко обрываю,
у разговорной речи
не один урок мной взят,
Япония Средневековья –
не в ссоре с Древней Грецией
в стихах моих,
в них – Достоевского герои говорят,
ломая синтаксис причёсанный
накалом чувств живых,
что вечно норовят засунуть в склеп приличий.
Мир, как при жизни Иисуса,
и глух, и слеп
к звучащему не по указке.
Не верю в собирающие деньги
сказки!
На струнах золотых,
в одежде белой,
весь в ватном облаке,
пропахшим ладаном,
играть не тщусь –
не тешу себя этой
перспективой…
Пустыня моя в том,
что для одних –
я устарел,
а для других –
безумно новый…
Одни считают –
повторяю прежних,
другие – переплюнул авангард…
Кого мне слушать?!
В чём искать опору?! –
Нашёл уже!
Пожалуй, тридцать лет
подряд,
диктат незримый,
ощутимый мной –
я не гоню взашей
и привечаю в любых условиях…
Приходит фраза –
рука не может не схватить тетрадь…
В бараке под подушкой
прятал благо тетради верной…
И струилась влага
Кастальская
сквозь стены карцеров –
на спичечной коробке
ухитрялся писать стихи…
Витийствуют вокруг
«шестидесятники»,
«постмодернисты»,
а я живу светло
движением шаманствующих
губ
и точно знаю:
так у многих было…
Закручивает зодиаком 
звук…
Но крутость в том,
чтоб мысли не терять
в певучем урагане, обретая
всю мощь
благословеннейших корней –
от Алатау до Пэнлая,
до Синая,
до Пиреней,
до Анд
и до Тибета поднимая
флаг неба
слов закваски мировой…
Как мне поётся,
так пою, не зная,
кто и какой ярлык
приклеит к песне
этой или той…