Художник

Струи дождя стекали по стеклу. «Как надоел этот дождь. Который день подряд весь вид из окна серый и ужасно тоскливый. Даже багряные листья на деревьях стали невзрачными и поникшими. Еще и этот сумасшедший ветер. Он как-будто пытается сорвать все листья и вывернуть цветы из земли. Создается впечатление, что небеса прогневались на людей за их неблагодарность к природе, и теперь решили лишить их удовольствия видеть всю ее красоту. А ведь и правда, зачем людям это чудо творения, если они заняты только собой, только своими делами и мыслями? Зачем людям искусство, если они не ценят его, а просто интересуются, ради того, чтобы не выглядеть глупее остальных. Кому нужны нарисованные пейзажи, если натуральную природную красоту никто не замечает?»
Эти мысли не давали покоя. А руки что-то рисовали на полотне. Движения их были такие же беспорядочные, как и мысли Художника. Он не видел что рисовал, потому что был занят своими невеселыми размышлениями.
«Что ж, и дождь этот когда-нибудь закончится. Ведь все в этой жизни когда-то проходит. Только жаль, что ни дождь, ни ветер не смогут смыть и унести людские грехи, их пороки. Никуда же не исчезнут ни зависть, ни злость, ни ненависть. Наверное, в мире нет ничего сильнее и глупее этих чувств, и бессмертнее. Люди умирают, а эти плоды их страстей остаются жить».
Мысли бежали серым потоком, как и капли по стеклу, превращаясь в огромные реки. А руки все бегали по холсту, изображая непонятные линии. Они были разные: длинные, короткие, иногда, просто точки. Художнику не хотелось рисовать что-то конкретное, да и кому оно было нужно.
Он был не одинок. Было много знакомых, с которыми он иногда общался. Но последнее время все чаще единственными его друзьями были мольберт, кисти да краски.
Они знали о нем все, и они не предавали, не умели лгать, не завидовали и не ненавидели.

За окном послышался стук копыт. Кто-то проехал на лошади под окном, и пустился  вскачь; звуки бегущего коня отдалялись. «Кому могло прийти в голову кататься верхом в такую непогоду? Да еще в этой местности, где нет мощеной дороги, где дождь даже зеленую траву превращает в болото? Наверное, просто путник заблудился, но почему тогда не остановился здесь, хотя бы разузнать дорогу? Ведь на 4 мили вокруг нет ни одного дома, ни одной таверны. Ну да что тут думать, люди бывают со многими странностями. Это личное дело того, кто уже проехал».    

Его ведь тоже считали странным. Он не был беден, имел вес в обществе, но не любил бывать среди людей. В свет выезжал изредка, и только исключительно по делам. Этот небольшой домик на опушке огромного  леса он приобрел для того, чтобы быть одному, и здесь в тишине среди природы рисовать те образы, которые ему все время не дают покоя. Он не умел их описывать словами, но на холст они ложились сами.
Художник долго стоял у окна и размышлял о том, кто же все-таки проехал. Это его немного отвлекло от всего остального. Отвернувшись от окна, он посмотрел на причудливые линии, которые до этого чертила его рука. Он сам не заметил того, что все эти причудливые завитки, начертанные беспорядочными движениями, сплелись в портрет.
  Художник был сильно удивлен. Странно, но Он никогда не видел этого лица, и не мог встретить в обществе. Там все были красиво одеты, но лица их были скучными, а глаза тусклыми. Да и эта улыбка не была улыбкой, ни одной из тех дам, которых он раньше встречал. Женщины, которых он знал или видел, всегда улыбались натянуто, и никогда искренне не смеялись. А эта улыбка была особенной, она все лицо озаряла светом, и даже глаза как-будто смеялись. Создалось впечатление, что вот-вот портрет засмеется, и звонкий смех разлетится по всей мастерской.
Удивительно, как Он смог под влиянием отнюдь не веселых мыслей написать на холсте это прекрасное лицо?
Портрет девушки смотрел на Него, на его мастерскую, на его полотна. Она смеялась над всем, что было вокруг. Казалось, она была счастлива, что вдруг оказалась здесь, и ей все было интересно и смешно. В ее лице было что-то детское, а в глазах прыгали забавные огоньки. А ведь и правда, это была улыбка ребенка, который увидел что-то ему интересное.
Художник долго смотрел в глаза этому необыкновенному созданию, нарисованному им самим, и смеялся вместе с ним. Он смеялся над людьми, над непогодой, над собой и над Судьбой.
Он не заметил, что вечер сменился ночью, а следом в  мастерскую заглянуло утро. Одно только и не менялось. Дождь все также лил, и его капли бесцеремонно стучали в окно.
Глаза слипались, и необходимо было покинуть мастерскую вместе с ее гостьей. Надо было отдохнуть. В своей спальне Художник, не раздеваясь, лег на кровать и провалился в глубокий сон. Ему снились бескрайние зеленые степи, высокие, покрытые снежными шапками, горы, спокойные тихие реки с их мягкими песочными берегами . И он был частью всего этого. Частью, которую согревала своими теплыми лучами счастливая улыбка незнакомки с портрета.
Его разбудил странный звук. Когда он немного пришел в себя, окончательно стряхнув остатки сна, он понял, что это был снова тот же стук копыт что и вчера. Сначала быстрый, потом медленнее. Художник посмотрел в окно. Возле дома медленно проезжал кто-то в черных одеждах. И вдруг путник поднял голову. Это была та самая девушка, чей портрет так странно написала его рука. Он стоял как громом пораженный, хотя дождь давно закончился, и этого самого грома уже не было.
Девушка с интересом смотрела на дом. В глазах читалось любопытство, а на губах блуждала загадочная улыбка. Ее, наверное, сильно заинтриговал этот маленький дом посреди леса, но она не заметила его хозяина, который в этот момент пристально смотрел на нее и не мог поверить своим глазам. Девушка минуты две осматривала дом, а потом развернула лошадь и умчалась прочь. А Художник еще долго провожал черный силуэт взглядом, и даже когда он скрылся из виду, мужчина смотрел вдаль и не мог стряхнуть оцепенение. После того, как все-таки ему удалось вернутся из заоблачных мыслей, он медленно побрел в мастерскую и несколько часов смотрел на этот загадочный портрет, и думал о нем, не замечая ничего вокруг.
Та же ситуация повторилась и на следующий день. Он ее видел, а она даже не подозревала, что в доме кто-то есть. Ему неважно было кто Она и откуда, ему просто хотелось любоваться ею. Он очень боялся разочаровать ее, или разочароваться самому. Почти неделю он смотрел в ее сияющие глаза, оставаясь незамеченным. Но однажды Он не выдержал…
Это был обычный осенний вечер. Солнце медленно закатывалось за разноцветные деревья, мягко озаряя их своими последними на этот день лучами. Художник стоял и любовался этим чудесным пейзажем. И в глубине души надеясь, что и в этот вечер прекрасная незнакомка вновь появиться в этих местах.
…Он услышал стук копыт. Сердце, казалось, выпрыгнет из груди. Руки не слушались, их била мелкая дрожь. Щеки запылали, а глаза пристально всматривались вдаль в ожидании чуда…
Девушка выехала на поляну. На лице блуждала все та же загадочная улыбка, она улыбалась своим мыслям и этому дому. Незнакомка подъехала поближе и начала всматриваться  в окна. Художник не выдержал и распахнул преграду, отделяющую его от девушки…
Прекрасное существо в черно-красной амазонке опешило. Испуг явно проник в сердце и глаза девушки, но всего лишь на мгновение. А потом Художник услышал заливистый смех. Незнакомка смеялась над собой и над ним. И эти секунды казались Художнику самыми яркими за всю его жизнь. Казалось, смешинки яркими брызгами разлетелись по лесу, озарив его сказкой. Смех отражался в листьях деревьев, в цветочных лепестках, и звенел в уже выпавшей росе маленькими колокольчиками…
Девушка пришпорила коня и умчалась вдаль. А Художник стоял, так и не вымолвив ни слова. Но Он остро ощущал, что  сердце сладко и больно сжалось. И душа стала легче и светлее. Хотелось парить где-то очень высоко над деревьями, и в то же время хотелось упасть и разбиться.
Он не знал, вернется ли когда-нибудь теперь девушка на белом коне в черно-красной амазонке. Ведь ее интересовал пустующий дом, и она явно не ожидала, что у него есть хозяин. И теперь она могла исчезнуть. Но у него был ее портрет, он мог видеть ее образ.
А Она могла вернуться…