Не для стиха эта строка...

… Не для стиха эта строка
немузыкальна и горька,
в кулак сжимается рука,
и сердцу – больно …
Как гнев высокий не навлечь,
в какую форму мне облечь
свою расхристанную речь
и слог свой вольный?
           Не осуждайте этот страх –
           он нафталином не пропах,
           стучит в сердцах, живет в умах,
           записан в генах –
           его тревожный красный цвет
           разлит вперед на много лет,
           с собой унес его секрет
           Террора Гений …
Больная пьяная страна!
За что и кем ты нам дана?
Ты выпиваешь нас до дна
и бьешь «на счастье» …
Скажи, за что нам столько бед
и гроз за семь десятков лет,
когда же схлынет этот бред,
уйдет ненастье?
Когда растоптанная синь
очистится (и хватит ль сил?),
и дождь, что нудно моросил,
уступит солнцу?
И, истерев стекло до дыр,
увижу ль обновленный мир –
свободный и разумный мир
в своем оконце?
Когда скажи, жестокий век,
как в песне – средь полей и рек –
вдохнуть сумеет человек
всей грудью, вольно ?..
                Я верю – сможет !!!
Но, пока –
                в кулак сжимается рука,
подранком корчится строка,
                и сердцу больно …

19.01.90 г.

P.S. Это было написано во времена надежд, во времена тревог...
        Прошел 21 год, выросло новое поколение. Надежд уж нет. Одни тревоги...

28.07.2011 г.