Баллада о женщине

На войне как всегда на войне.
Словно гроздья рябины – снаряды.
И поют о тебе, обо мне
Соловьи в нежных рощах баллады.
Из груди, как из пропасти: «Жди!!!»
Боль в глазах, скорби тяжкой морщины.
Моросят проливные дожди,
И уходят, уходят мужчины.
«Кто останется? Я лишь да мать.
Видно женская доля такая.
Нам предписано Господом – ждать,
По ночам колыбельку качая».
А когда у крыльца почтальон
Притворится бесстрастным и жёстким,
В голове резким оловом – стон,
И предчувствие – чёрной полоской.
Улыбнётся он, молвит: «Письмо!
Вам письмо с фронта, точно, от мужа…»
Ноги ватные. «Фу-у, пронесло!!!»
И никто на Земле уж не нужен…
Пишет всякую чушь: о весне,
О разливах широкого Дона,
Что приснилось в окопе, во сне,
Как он встретил давнишних знакомых.
А в конце – как огнём: «Береги
Ты сынишку от немцев, родная!
Знаешь, жмут шибко мне сапоги,
А вернусь или нет, я не знаю».
Упадёшь ты в подушку ничком.
И провоешь всю ночь до рассвета.
Целый день потом кружишь волчком.
Ну а вечером – листик с ответом.
«Я люблю тебя, слышишь, родной!
Я дождусь тебя, выращу сына.
Возвращайся, любимый, домой.
У калитки поспела рябина…»
Через месяц – опять почтальон.
Хмурый лик – да в чужую сторонку.
Она из дому – горестный стон…
У соседей опять похоронка.
Она сына в охапку и в путь,
По дороге, заросшей бурьяном.
Как же смерть на сей раз обмануть?
За спиной слышит вопль смертно – пьяный.
Впереди – колокольная рать.
Старой церковки белые своды.
Вряд ли сможет кто Бога забрать
У залитого кровью народа.
«Боже, мужечку Ты пощади!
Дай увидеть живым и здоровым!
Ради сынки…» Из крови дожди…
И жуют хмуро сено коровы.
Перекрестит сынишку, сглотнёт
Тёплых слёз грозовую завесу.
Русский плач, бабий вопль заведёт.
Погрозит пальцем немцам и бесам.
И останется ВЕЧНОЕ – ждать.
Ждать годами, овёс убирая…
И от вести суровой бежать,
Каждый час, каждый миг умирая.
И рождаясь в пожарище дня,
Разгоняя руками все беды.
И молясь за тебя, за меня,
Как Христа, ожидая победы.
В белой кофточке, пламень в глазах.
Руки тянут бесценную ношу.
Из груди, словно с неба  гроза:
«Пусть умру, но не брошу, не брошу…
Что мне смерть? Я сильнее её.
Разве МАТЬ смерти лютой слабее?!!»
И, впадая во снов забытьё,
Всё бредёт по какой – то аллее
В тонкой кофточке, свёрток в руках.
Ей постель расстилает позёмка.
Долог путь, её ноша легка:
Письма мужа  да тельце ребёнка….
Вновь весна, и уж вишни в цвету.
В старом фартуке варишь обеды.
Вся в делах, вся в заботах, а тут
Кто - то крикнул надрывно: «Победа!!!»
И в небесной, ночной тишине
Растворились вдруг муки и беды.
И ты шепчешь тихонько во сне:
«Сынка, милый, ты слышишь, ПОБЕДА!»…
И в тот миг, когда вовсе не ждёшь,
Кто-то в дверь твою постучится.
Ты подумаешь: «Просто дождь.
Ничего ведь не может случиться».
Он за дверью вдруг крикнет: «Можно?
Я промок, отвори, родная…»
Голос твой отзовётся с дрожью:
«Боже милостивый, заклинаю…»
И к двери протянутся руки,
И качнутся в неверье ноги.
Прочь, уйдите скорей, разлуки!
Марш отсюда, долой, тревоги!
Ты к худому плечу прикоснёшься,
И заплачешь совсем неслышно.
«Знала, верила, что придёшь ты,
Мой любимый родной мальчишка…»
Он закружит тебя по комнате
В вихре танца, что в мрачном овраге
Был написан кровавыми нотами
На пропахшей гарью бумаге…
Ты губами до глаз дотронешься,
Тех, с которыми НЕБОМ повенчана.
И слезинку тайком уронишь ты…
Мать, Солдатка, Жена…
Просто Женщина.