Слово прощания

   СЛОВО ПРОЩАНИЯ.
Прощай, мой сын,
Спасенья нет.
Недолго жить тебе осталось.
И, мрачен медиков ответ,
И ты лежишь. Глаза сверлят,
Всех приходящих на свиданье.
Ты полон чуткости, вниманья,
К тому, что люди говорят.
Но, что услышать довелось,
Ведь на свиданьях мы артисты.
В твоих глазах, таких лучистых,
Как бы застыл немой вопрос.
И пряча взгляд от нежных ласк,
Скрывая робкое смущенье,
Ночами, не смыкая глаз,
Пишу свои стихотворенья.
Ты знаешь, должен я писать,
Не мыслю, не могу иначе,
Приходит ночь. Беру тетрадь,
Пишу стихи, пишу и плачу.
Пишу, когда нет забытья,
И мозг работает прилично,
Ты мне единственный судья
Моим поступкам и привычкам.
А утром вновь к тебе спешу,
Живым хочу увидеть снова,
Услышать, от тебя хоть слово,
А боль под сердцем я ношу.
Не высказать, не протолкнуть,
Оно застыло в горле комом,
И меряю уныло путь,
Между больницею и домом.
Судьба твоя, для нас ясна,
Как нищие отсрочки просим,
Приди весна! Приди весна!,
Ну, а, затем пусть будет осень.
Давай, с тобою по годам,
Разложим жизнь твою по полкам.
Всё, что захочешь, я отдам,
Но ты, но ты, останься только
Как много счастья впереди,
Как жизнь богата и прекрасна,
Не уходи, мой сокол ясный,
Ты слышишь, сын, не уходи.
Как день промчался первый год,
Забот не счесть, как и пелёнок.
И вот уж палец в рот берёт,
Забавно топая, ребёнок.
Вот год второй зажат в кулак,
Прошло  вчера,  сегодня, завтра,
И ты в наряде космонавта,
Въезжаешь на коляске, в парк.
И бабушка тобой горда,
И мать с отцом тобою дышат,
И с каждым днём всё дальше, выше,
Идут вперёд твои года.
Ещё не кончен год второй,
Ещё вся жизнь перед тобой.
А ты уже твердишь упрямо,
Впервые в жизни своей, мама.
Мне дней твоих не описать,
Всё это каждому знакомо.
Везде, где есть ребёнок в доме.
Мне могут то же рассказать.
О том, как стал их сын ходить,
Чем он болел, как улыбался,
Когда он начал говорить,
И как, когда и с кем подрался.
В тебя влюблялись сотни мам,
Хвалою надоев, дотошной,
И все завидовали нам,
За то, что ты такой роскошный.
За то, что щёки- маков цвет,
Глаза, как васильки на поле.
О, как щедра к ним божья воля,
Знакомые шептали в след.
За третьим, и четвёртый год,
Уходит, растворяясь в тумане,
Мы потеряли бабу Аню,
Но вот пришёл последний год..
О чём ещё здесь вспоминать,
Мы так же, как другие жили,
Ругались, ссорились, мирились,
Об этом стоит ли писать,
Вот пятому годку черёд,
Настойчиво он в дверь стучится,
Кто знал, что он беду несёт,
Что может горе приключиться.
Кто мог подумать, чтобы ты,
Такой красивый и прекрасный,
Мог заболеть вдруг так опасно,
Разрушив, призрачность мечты.
Страдал ты сам, и нас страдать,
Твоё мученье заставляло,
И вот… в двенадцать сорок пять,
Тебя не стало.
Слезами горе мне не смыть.
Я не смогу рыдать.  Не буду.
Ты был, ты есть, ты должен быть,
Со мною всюду.