На роду Карамазовых...

В клочья разорвись моя душенька...
В клочья!
С себя отдам всё, раз нежность чиста.
Не боюсь укоризны с креста.
Гостьей ночью мне Грушенька.
Угостить правда нечем...
И зовут по другому.
Разложу на столе хлеб, икону.
Разожгу даже свечи.
Чай берёзовых почек...
Приготовлюсь к поклону,
и рукой прикоснувшись к полам,
разделю пополам
этот хлеб, соль и честь.
Правда, в старых запасах нам есть,
гуще крови вино,
словно мёд в потаённом монашеском улье.
Ведь потом - всё равно...
Что под суд, что под пулю.
Вечер слишком хорош.
Он единственный свят и конечно последний.
Приготовлен за пазухой нож
и молитва к обедне.
Вот он стук. На пороге не стой, проходи...
В ноги - шёлком меха и горохом - алмазы.
В пол - казна от налёта по случаю...
Нависаю над нежностью тучею,
Буен род Карамазовых...
Подожди!
То ли кровь на полу между досок дубовых,
то ли с красным рубаха по льну.
Не хватает вину
во хмелю только слова.
-  Чья ты?
Если только моя? В ноги брошу весь мир.
Не частями, а полною чашей и сразу.
Здесь не надо имён, в честь кого этот пир...
Он последний в роду Карамазовых.

    02.06.2009 Копирайт Корниенко для Стихи.ру