странникам...

О таких, как мы не служат панихиды
И не вспоминают за столом,
И надгробий наших издали не видно –
Нас от глаз людских хоронят под холмом.
И лишь ветер, что гуляет в поле,
Всколыхнёт над головой траву,
Помня о друзьях своих по воле,
По дороге, по зажжённому костру.
Нас не помнят. Ах, сказать бы не в обиду,
Не в укор, живущим в городах, -
Это мы, хоть нас порой не видно,
Мы творим, творим на совесть и на страх.
Мы творим, мир этот изменяя.
А потом в безвестность, как всегда.
И открытия наши забирают
Алчные, скупые города.
2.
О нас не помнят. Не хоронят на виду.
Не знают даже, может, где родились.
Но верьте, что без нас бы ни за что
И никогда миры не изменились.
Ведь это мы летели в облака
И плыли в море в кораблях Колумба,
Пиратствовали, грабили, ища,
И, доходя до нужного нам румба.
Ведь это мы, вгрызаясь в землю шахт,
Из них добыть пытались по крупицам
Сокровища. А после на фронтах
За них, да и за Вас ходили биться.
Вгрызаясь в землю и гранит наук,
Зубами землю от себя толкая,
Мы умирали, для Вас счастье добывая,
Среди трудов и поисков и мук.
А чем за это Вы платили нам?
Лишь тем, что хоронили только там,
Где мы бы не мозолили глаза
Ни Ваши, дамы, и ни ваши, господа.