Твин пикс. 22-115, 116

Стихи ру шнику Белкину посящается.

В своей кастрюле Белкин - нигилист,
Пардон, а может пожилой Нарцисс;
Располагался, или возвышался?
Как призрак вещий, попросту казался?

Я не поняв, кто он такой вообще,
Лишь прикоснулся к шляпе, что в плаще...
И тут вулкан проклятий, всё по-фени,
На всех вокруг, на наше поколение.

Он не Базаров, сразу понял я.
Скорее Шариков, с манерой соловья.
Обычная та маска в маскараде,
Что видимо нуждается в пригляде...

Закрою крышку сей кастрюли я.
Зачем мне нюхать эти "трюфеля".
Пусть варится в своём соку тот Белкин,
А может быть он Стрелкин иль Горелкин.

Стихи ру нцу Брянцеву посвящается.

Ещё поэт, он - Ёжик-Дикобраз.
С женою на спине приятель наш.
Такой задира, а его иголки,
Коварны и по-молодости колки.

Всему виной есть юнг-максимализм.
С годами он пройдёт сквозь сотни призм.
И станет самородком, бриллиантом,
Быть может даже признанным талантом.

Ну а пока: жена, работа, душ,
Наверно дети, чей-то левый муж,-
Мелькают и мелькают пред глазами
Телами, лицами и глупыми словами.

Крепись, знакомый Ёжик-Дикобраз,
Считай, что я Вас для финала спас.
Открыл глаза,расправил крылья-члены...
А в остальном - то ваши, друг, проблемы.