старый бомж

      

опять смерть дышит мне в затылок,
напоминая мне - пора...
в который раз я до утра,   
как отработанный обмылок,
с бессоницы ворча под нос,
на алкашиху взглянешь хмуро,
найдёшь оставшийся окурок
от прошлогодних папирос.
прикуришь, в пасть плеснёшь воды,
посмотришь в зеркало мгновенье
и содрогнёшься от виденья -
потусторонней "красоты"...
и размочив сухарик твёрдый,
почмокаешь беззубым ртом
и вновь оставишь на потом,
чешась от вшей в небритой морде.
увы-увы...любимых пышек
не приготовит мне никто.
наденешь драное пальто,
откроешь от колодца крышку -
опять туда, на белый свет!
доковыляешь до помойки,
а там бомжи сидя на койке,
какой то держат свой совет:
приватизировали свалки,
распредилили, как в Кремле,
забыли, правда, обо мне.
но мне не очень то и жалко,
себя назначил рэкетиром,
теперь мне будут дань платить,
как депутаты буду жить
в добротном каменном сортире!