***

25 мая. Понедельник.
Последние надежды улетают штрихами карандаша,
Скрип одинокого пера меня не греет как всегда.
В тепле безоблачном я замерзаю льдинами в душе,
Не осталось ничего хорошего во мне…
Как будто нет больше сил бороться со стужей,
Жить невозможно так, с сердцем наружу.
Закрыла хоть я все окна и двери,
Все равно боюсь, что пролезут злые звери.
Голодные, сухие глаза, пустая в них живет слеза,
А мне холоднее дышать и открывать глаза,
Мир как будто перевернул карусели,
Теперь как будто слезы вместо жданного веселья.
Больше не жду писем от тебя, нет надежды,
Молчит все чаще былой мой голос нежный.
Лето скоро, а я все еще больна: в пыли весна,
Всю горечь от любви я выпила до дна.
Эх, отравиться бы, но нет, я по-прежнему жива,
Но никому нет дела на мои никчемные слова.
Пишу лишь так, для успокоения души…
Из последних сил я умоляю дух свой: «только ты дыши»…
Иначе глаз совсем замкнется узкий свет,
Мыслей в голове, чтобы закончить строчки, нет.
Как будто последние мгновения в песке зыбучем,
Дьявол меня будто руками скользкими замучил,
Душил-душил, но, как жаль, не до конца…
Видать, мне никогда не досмотреть ту радость сна…
За окном ветер гнет деревья до земли,
Люди в этом мире меня сохранить не смогли:
Мне больно было каждый раз впускать их в дом,
А потом руками голыми убирать осколки в нём…
Лишь кажется, что муки когда-нибудь умрут,
Они лишь сильнее твое сердце жмут…