Мы прорубим дорогу до солёной звезды,
Жизнь отдали бы Богу, пусть возьмёт под узды,
А не то мы нарулим как всегда на беду…
Пчёлы бесятся в улье – привкус дёгтя в меду.
И от МКАДа до БАМа колокольный набат:
Битва Путин-Обама лижет спины солдат…
А и нету той битвы – всё приснилось в бреду!
То по лезвию бритвы, то по тонкому льду.
Горемычное зелье, и из самых глубин
Вылетает метелью сердца рваного джин
И метается в небе в забытье и в чаду…
То иудины степи, то не весть где иду.
Мы прорубим дорогу
© Copyright: Константин Микульский, 2009
Свидетельство о публикации №109060103128
Свидетельство о публикации №109060103128
Рецензии