Прелый воздух типовой парадной,
Где на зуб не попадает зуб,
Мне звучит симфонией прохладной
Духовой оркестр сточных труб
И машины, фонари размазав,
По озябшей улице шуршат,
Я едва увижу краем глаза -
В воздухе зависшая душа.
Будто крылья сломлены у птицы,
И полёт - так только камнем вниз,
И как будто сон нелепый снится,
Под ногами пляшущий карниз.
Рёбра сжав в тиски, холодный ветер
Надо мной колышет провода,
Я бреду в фонарно-желтом свете,
Сам уже не ведаю, куда...
Лишь идти - от этого не деться,
Падая и поднимаясь вновь,
Это боль, когда в горящем сердце
Стынет леденеющая кровь.
То, что было - более не важно
На закате нынешнего дня.
Может, я спасал тебя однажды,
Может быть, пора спасать меня.
Прелый воздух типовой парадной
© Copyright: Дмитрий Крупнин, 2009
Свидетельство о публикации №109053100622
Свидетельство о публикации №109053100622
Рецензии