Я не поэт. Во мне таланта нет,
Душа моя устала и остыла,
И я пишу, не ведая побед,
Не кровью сердца, а простым чернило.
Мне довелось не мало испытать,
Знакома суть Шекспировских трагедий,
Коль не смогу заставить сострадать,
И стих мой слаб, чахоточен, и бледен.
К чему писать, Иду порой сквозь строй,
Красиво сделанных под рифму строчек.
Но остаюсь я, холоден душой
Читая нового поэта почерк.
О, мастерства ему не занимать!
Но нет ни вдохновенья, ни эмоций
И он идёт свой труд сдавать в печать,
Как повар делает салатов порций.
Тот не поэт, кто слёз своих не льёт.
Кто не трепещет от прикосновенья,
К душе израненной, он рифмоплёт,
И пишет опусы без вдохновения.
Не в силах я сердца глаголом жечь,
Стихи мои не поддаются плавке,
И бедная измученная речь,
Не поддаётся, как алмаз оправке.
Я не поэт. Во мне таланта нет,
© Copyright: Борис Межиборский, 2009
Свидетельство о публикации №109053103289
Свидетельство о публикации №109053103289
Рецензии