от каждого из нас чего-то ждут другие
и целят в спину луки фраз тугие.
в затылок дышат, в жгут свивают.
и выстрелами фраз нас убивают.
ползем, идем, бежим, не зная брода,
паромами мы режем переправы воды.
нам все равно - стремнины, реки...
неведом страх, когда боятся человеки.
боимся жеста, взгляда, слова,
но на пути своем преграды все сметаем,
откажемся от хлеба и от крова,
кругом враги - мы убегаем.
куда бежим? наш путь неведом.
в затылок дышит кто? - не знаем.
и залиты глаза ужасным бредом:
нам нет спасенья! убегаем!
в кромешной тишине грохочет топот,
тех, чьим надеждам о покое вряд ли сбыться.
через потоки тишины я слышу шепот -
там кто-то шепчет: от себя не скрыться!..
бегство
© Copyright: Анна Преус, 2009
Свидетельство о публикации №109053005354
Свидетельство о публикации №109053005354
Рецензии
Пробором кудри разделив...
— Тугого шелка шорох,
Глубоко-вырезанный лиф
И юбка в пышных сборах. —
Мой шаг изнежен и устал,
И стан, как гибкий стержень,
Склоняется на пьедестал,
Где кто-то ниц повержен.
Упавшие колчан и лук
На зелени—так белы!
И топчет узкий мой каблук
Невидимые стрелы.
А там, на маленьком холме,
За каменной оградой,
Навеки отданный зиме
И веющий Элладой,
Покрытый временем, как льдом,
Живой каким-то чудом—
Двенадцатиколонный дом
С террасами, над прудом. /с/
А чё он... этот неведомый... бред-то такой в нашу сторону транслирует? - Оно может и там бред, но приходится в конце концов выбирать, что понятнее... /или где родные остались/ - Во как посмотришь трансляцию, ноль желания режиссёра встретить...
От себя может быть... Вот например в квартире мама меня звала выйти из обряда... Я спрашиваю в пространство: куда выхожу? - А мне из пространства в ответ: ко мне, я тебя - мы тебя - изничтожим, да ещё как-то удивительно... Скажут, нужно было маме сказать... Какой в этом смысл, я отвечу, если двадцать лет подряд перед этим мама меня не слушала? - и странно ли, что я за этим самым гоняюсь, пока оно за мною гоняться не начало? - Это, правда, может растянуться на вечность... - Но есть другой выход?
Фолко Торбинс 26.01.2010 02:00 • Заявить о нарушении
— Тугого шелка шорох,
Глубоко-вырезанный лиф
И юбка в пышных сборах. —
Мой шаг изнежен и устал,
И стан, как гибкий стержень,
Склоняется на пьедестал,
Где кто-то ниц повержен.
Упавшие колчан и лук
На зелени—так белы!
И топчет узкий мой каблук
Невидимые стрелы.
А там, на маленьком холме,
За каменной оградой,
Навеки отданный зиме
И веющий Элладой,
Покрытый временем, как льдом,
Живой каким-то чудом—
Двенадцатиколонный дом
С террасами, над прудом. /с/
А чё он... этот неведомый... бред-то такой в нашу сторону транслирует? - Оно может и там бред, но приходится в конце концов выбирать, что понятнее... /или где родные остались/ - Во как посмотришь трансляцию, ноль желания режиссёра встретить...
От себя может быть... Вот например в квартире мама меня звала выйти из обряда... Я спрашиваю в пространство: куда выхожу? - А мне из пространства в ответ: ко мне, я тебя - мы тебя - изничтожим, да ещё как-то удивительно... Скажут, нужно было маме сказать... Какой в этом смысл, я отвечу, если двадцать лет подряд перед этим мама меня не слушала? - и странно ли, что я за этим самым гоняюсь, пока оно за мною гоняться не начало? - Это, правда, может растянуться на вечность... - Но есть другой выход?
Фолко Торбинс 26.01.2010 02:00 • Заявить о нарушении
хренушки. нам мамы не указ. что бы не говорили... сами накосячим, сами лбами постукаемся, сами промежножножностью пострадаем и , в конце концов, обретем смысл жизни...
Анна Преус 11.09.2014 00:12 Заявить о нарушении
Анна Преус 11.09.2014 00:12 Заявить о нарушении