Кисти художника

Однажды, быть счастливой, с утра до момента рождения.
Среди той груды вещей, которую мы превращаем как в хлам, так и в смысл жизни.
Зачастую, мы гонимся не за смыслом, а за вымыслом.
Создаем набросок, эскиз и не отступая от этого видения дорисовываем вымышленными красками незавершенную картину жизни.
Картину, которую можно выбросить, так и не дорисовав сославшись на отсутсвие таланта художника, отсутствие кистей, мольберта и нужных красок или, продолжая упорно верить в свой вымысел, не замечая, как за окном кухни кипит на плите улиц совершенно реальная жизнь.
Жизнь, в которую мы вовлечены, как только появились на свет. Жизнь, которая предназначена для большего, чем мы сами об этом догадываемся.
Можно не верить в себя, можно обнимать всех и верить свято в ошибки других. Можно. Мы так и делаем. Мы не замечаем себя, среди окружающих нас неудачников и раздариваем им свои улыбки и объятия в замен на такие же.
И не замечаем, как время захлестывает нас волной лет и, что эти набегающие волны накрывают тебя с головой унося тебя в погреб одиночества....
Жить страшно в одиночку, так считают многие. Если жить всем вместе, то даже весело.

В ожидании нынче нет прока – вернее и не скажешь.
Тишину может нарушить и плавник рыбы, в шорохе зеркального пруда.
Но если ты хронически болен тишиной, если ты заключил свой разум в герметическую клетку и добровольно стал ее узником – то это навсегда.
Даже если, за твоей дверью, будет проходить линия фронта, ты все равно ее не услышишь.
Ты осознано отключаешь весь всемирный звук и останешься глухим рабом, даже по отношению к себе. А может быть ты просто мечешься икринкой от плавника к плавнику


Я вот, для твоей тишины колокольчики принес....
Позванивай.
И хлам всякий... карусель лун, ветер с дождем, сигареты, вино без бутылок и колыбель для кошки...
Скучно тебе здесь!