Не зря

А купол храма ставшего конюшней,
Слегка склонившийся над бренною землёй…
Всплакнёт, уже почти бездушно,
Не ощущая Бога над собой.

Но, замечая собственные тени,
Не чёткие и странные как сон,
Он, будто бы упавший на колени,
Сгибается в последний свой поклон…

Встаю. Взяв в руки горсть земли,
На крик безумный и истошный,
Почти беззвучно, безнадёжно…
Я отвечаю: «Посмотри».

Смотри, как солнце осветило,
Уже зелёные поля,
Но помни, что сия земля,
Давно, казачья могила…

Кубань моя, забудь беду!
Гуляй казак, пока живой!
Не думай, я тебе не лгу,
Я также радуюсь с тобой.

А купол храма, вновь на солнце,
Заблещет, озаряя светом…
Зла больше нет и ночи нету,
А всё хорошее вернётся.

И Бог, взглянув на нас, поймёт:
Мы заработали прощенье,
Задумавшись лишь на мгновенье
Он нам прощение пошлёт…

В ладонях, тёплая земля,
Согрев до кончиков ресниц,
Под пенье перелётных птиц,
Я понимаю: всё не зря.