О войне

Я листаю сборник, не найду,
Было ж еще что-то про войну,
Ну, а я, что я могу сказать?
Только то, что говорила мать.
Мужикам, то, что они герои,
Женщинам война страшнее втрое,
Перед целым миром ты одна,
Все стерпеть и выдержать должна:
И детей рожать, и в поле жать,
У станка стоять, и вечно ждать,
Помню: у ней вырвалось признанье,
Что всего страшнее ожиданье.
Ждать не день, не месяц и не год,
Что в конверте почта принесет.
Шестерых братишек проводила,
Всех война проклятая сгубила.
Надо бы весну встречать любовью,
А не этой ноющею болью:
Где он, что с ним, болен, не убит,
Не голоден, и в тепле ли спит?
Тяжко всем и горе надо прятать,
Моя мама разучилась плакать,
«Кто ее придумал, не пойму,
Подлую, проклятую войну.
Хочется стрелять? Стреляйте в тире,
Утопить бы Гитлера в сортире».
Говорила просто, как умела,
А топить котят-то не умела,
Потому ее и нету тут,
А фашисты бывшие живут.
Может, и права она, как знать,
Постаревшая до срока мать.
Наши мамы выживают, не живут,
За терпенье орден не дают.