Стираю пыль я слабою рукой,
А в книгах много естества и были.
И слышу я за каждою строкой,
Как раздаётся тихий шорох пыли.
Там бродит Пушкин, даже граф Толстой,
Там философствует старик зловредный,
И приглашает всех он на постой,
А, что ему, ведь он совсем не бедный.
Ему талант велел писать, писать,
И словно стружки, фразы так и вьются.
Толстой сказал, не может он молчать,
И потому романы в мир несутся.
Но всё ушло в забвенье, словно, быль,
Ведь молодые классиков не знают,
А я глотаю и глотаю пыль,
И влажной тряпкой книги протираю.
Стираю пыль я слабою рукой,
© Copyright: Борис Межиборский, 2009
Свидетельство о публикации №109052906241
Свидетельство о публикации №109052906241
Рецензии