Я - поле твоего сраженья

Бросающая вызов женщина!
Я - поле твоего сраженья!
Б.Пастернак


Перед рассветом неразборчив шепот,
Но голос твой слышнее, чем всегда.
В словах молитвы – жаркий зов и ропот,
Смиряемый безвыходностью дня.

В застольях, на страницах лгут поэты,
Твоей судьбою приправляя хмель,
О том, что на Кавказе чтят заветы,
И что вершины – чести колыбель,
Что женщина, как родина, священна,
Ее устами говорит земля…
О мама, если ты не откровенна,
Мужчинам брошу  вызов я сама.

Твоя судьба –  пощечина обману,
Папахе на чванливой голове,
Права на день  присвоили тираны,
Глухую ночь оставили тебе.
Как тяжестью труда набухли руки,
Терпеньем искорежена душа!
Мельчание мужчин- такая мука,
Когда они твою судьбу вершат. 

Напрасны их хвастливые слова,
Вершины гор не внемлют им давно,
Величьем матерей земля жива,
Величье гор лишь женщине  дано.


***

Может ли спать давняя боль? Матери знают.
Сколько их было, безрадостных зорь? Не отвечают…
Что же молчишь, мама, в ночи? Руки  - на четках,
Прошлые дни, как палачи, пляшут чечетку.

Черный платок и седина – все одеянье.
Женская доля - с рожденья вина и наказанье
Что же молчишь, мама, в ответ свету в окошко?
Сотнями лет – твой силуэт – в небо – с ладошкой…

****
Не хозяйка небес, не любимая - горная лань
По зеленым тропинкам  к рассвету бежит поутру,
И смеется от рос, разметавшихся кос волоокая рань,
И в полях  разнотравья целует тебя на ветру.
Твои юные плечи шершаво обнимет скала,
Камни лоб подставляют под твои загорелые руки,
Этот запах земли, поднебесная  синь и трава,
Как спасенье любви и ее родниковые звуки,
Ее песнь, ее кроткая нежность молчанья,
Ее боль, ее свет, ее вздох и тоска состраданья…