Не больна
Кроме собственной смерти
В голове пустота
От бессонницы ночи.
Умирать – не грешно,
Лишь рождаться с грехами,
Только поздно молиться…
Роса на берёзе!
Я уже не зову
В пустоту многословья,
Я уже не зову
В путешествие света.
Беспощадное время
Плетёт свои косы,
Косить им что было
И будет – без спроса.
Май 2009
Свидетельство о публикации №109052904300