для Т

Спрячусь в себе.
Я хочу поселиться на краешке неба,
В тонкой синей полоске,
гладкой как леденец.

Я не хочу выходить на людную площадь,
Мне бы хотелась чего-то спокойней и проще,
Маску потолще, панцырь прочнее и больше
И никого бы туда никогда не пускать.

Я так смешно развернулась вчера на изнанку,
И положила в чужие ладони горячие строки.
А вы писали когда-нибудь откровенные письма?
Письма о том, что для вас действительно свято.

Письма для тех, с кем вы не будете рядом,
Оттого, что ваш парус повернут другими ветрами,
Оттого, что ваш вектор другими руками заточен,
Оттого, что вы не рискнули дарить надежду,
Чтобы не расколоть это новое сердце,
Чтобы не потерять эту тонкую душу.

И не жаль мне других дорог, путей, направлений,
Но... так хочется греться этой чужой и бесплатной любовью,
Хочется греться от этого теплого сердца,
Зная, что ты никогда его не полюбишь.
Зная, что ты деталь от другой мозаики...

..................................................


А его строка как рука легка,
Как ночь глубока,
Как река быстра.

Он качает меня волнами,
Шепчет: "Девочка что ты?
Дай-ка мне ноты,
Я спою тебе и сыграю
Колыбельную пропою,
Убаюкаю, укачаю,
Соберу по капельке,
Обниму.

Знаешь, я буду рядом,
Даже если ты на других планетах,
Какой-то другой чеканки монета,
Даже если мир превратится в миг...

Если ты уходишь гулять с другими,
Если ты выходишь однажды замуж,
Если я женюсь на каком-то сердце.

Мы с тобою будем просто друзьями".


А я обнимаю его руками, а я целую эти впалые щеки,
И светлые пряди волос, и курносый нос,
Эти 1.90 смешного счастья.

Господи, хоть бы он был действительно счастлив!
Господи, хоть бы не разлететься на части,
Как с другими в дребезги разлеталась.