В театрах, бесталанных режиссеров,
Где кукловоды и марионетки,
Где каждый акт, вновь, череда повторов,
Под горький смех, всё путаются лески.
Здесь зрители давно, уж ждать устали
В бессвязности речей - щепотку смысла,
Надежды, что пока ещё питали,
Так, в этом мире, улетают быстро.
Но нет в театре выхода и входа,
Здесь зрители плодятся, умирают,
Лишь избранные знают строчку кода,
От двери, за котлом, где тихо исчезают.
Но эта смесь безволия с цинизмом
Незримо травит всё живое рядом,
А жизнь становится, переходящим призом,
Любовь - забытая, но лучшая награда.
Так хочется расправить свои крылья,
Давно оставленные где-то на насесте,
Взлететь в клубах густой, дорожной пыли
И посмотреть на этот мир, из поднебесья.
27.05.2009 Е. Борн.
Театр, театр
© Copyright: Женя Борн, 2009
Свидетельство о публикации №109052805173
Свидетельство о публикации №109052805173
Рецензии