И тогда накатили слёзы.
Я стоял и думал о Вове.
Улететь бы из этой прозы
Жизни нынешней,
в сбруе и шорах.
Он ушел от нас.
Он писал о нас.
Он рычал за нас и кричал.
А сейчас вокруг
сотни жадных рук
Не достойных его плеча.
Но когда один.
И стакан один.
Он сидит со мной и поет...
Сколько жалких льдин,
сколько ржавых льдин
К его берегу пристает?
Памяти поэта
© Copyright: Владимир Павлович Фролов, 2009
Свидетельство о публикации №109052801738
Свидетельство о публикации №109052801738
Рецензии