Снег. Триптих

           *   *   *

Белый снег на полях России
Как и много веков назад.
Иногда он становится синим,
Отразившись в родных глазах,
А когда непоседа – ветер
На столбах качнет фонари,
Он в загадочном лунном свете
Золотым огнем загорит.
Он бывает пронзительно-чистым
И безоблачно-голубым,
Когда кроет шапкой пушистой
Крышу дома, где жили мы,
Где струится дымок упрямый
К облакам из трубы печной,
И все так же седая мама
Ждет, когда ты придешь домой.
Снег сереет в дымке рассвета
На дорогах уснувших рек,
Но бывает другого цвета,
Злого цвета бывает снег.
Снег бывает, как уголь, черным,
Даже ясным солнечным днем,
Если рядом тела шахтеров
После взрыва лежат на нем.
Он зеленым цветом дымится,
Вонь тротила впитав в себя,
И не тает на белых лицах
В камуфляж одетых ребят.

Прячет их последние слезы
В створе полуоткрытых век.
Снег от крови бывает розовым.
Вам не снится розовый снег?

              2007г.


       *    *    *

А наутро была зима.
На стеклянные вены рек,
На деревья, поля, дома,
С высоты опустился снег.
Он не падал. Он снисходил,
Хлябь и твердь уравняв в правах,
Он гасил на земной груди
Умирания вечный страх.
Он прикрыл наготу берез,
Спрятал зелень озимой ржи,
Серебром сыпучим занес
Все границы и рубежи.
Снова можно дверь распахнуть
В закопченной пустой избе,
И опять нащупывать путь
В обновленной снегом судьбе.
Путь в страну, где небо без дна,
Где не властны холод и мрак,
В ту где Правда на всех одна,
Где не слышали слова «враг»,
Где нет места злобе и лжи,
А любовь не купишь за грош,
Где творить – это значит жить,
И гордиться тем, что живешь.
Я, надежду в душе тая,
Чтобы воздух ее вдохнуть,
Много раз начинал с нуля,
Много раз отправлялся в путь
Через тысячи зол и бед,
Но зазубренный серп луны
Каждый раз обрубал мой след
В двух шагах от этой страны.
И опять закрывалась дверь,
И навстречу бросалась тьма,
Словно хищный голодный зверь...
А наутро была зима

                2008г.


        *    *    *

…И я всё чаще ухожу в побег,
В  когда-то мне приснившуюся небыль,
Где белой пеленой ночное небо
Струит на землю прошлогодний снег,

Не опалённый болью от потери,
Не почерневший от лихой беды,
В котором до невидимой мне двери
Цепочкою проложены следы

Не стёртые сегодняшнею вьюгой,
Не смытые весенним ручейком
И травкой не заросшие упругой…
О чём ты, память? А, точней – о ком?

Зачем я до сих пор в твоей неволе?
С тех пор промчалось столько длинных лет…
И снова ночь. Заснеженное поле.
И, вдалеке теряющийся, след…

                2009г.