Доктор морг! Ты не вылечишь смерти,
Только спрячешь её на три дня.
Весь твой холод и мрамор для лести,
Незаслуженной иногда.
Доктор морг! Все боятся могилы,
А я помню ребёнка в тебе –
Он лежал на столе очень синий…
Я был школьник и шёл в темноте.
Шёл от друга, тот жил возле парка;
Парк закончился, начался морг.
Я не знаю, зачем это было.
Может детство, а может, продрог.
Доктор морг
© Copyright: New Yorker, 2009
Свидетельство о публикации №109052800114
Свидетельство о публикации №109052800114
Рецензии