Октябрь жжёт листья на голом дворе,
приходит пора мне плясать,
один без тебя я в своём октябре,
а мне уже 25.
Где ты летаешь, о, птица моя?
Меж скудных строчек письма
проходит действительность бытия,
и всё в нём прозрачно весьма.
Гляжу я в октябрь затосковав,
душа не устанет болеть,
и нет на земле тех целительных трав,
что могут закрыть эту мреть.
В раздумии не изменяя лица
с отчаяньем я запрокинусь,
похож я на мудреца-мертвеца,
пред цифрою лет моих -- минус...
22. 10. 2001
© Copyright: Александр Поляновский, 2009
Свидетельство о публикации №109052700964
Свидетельство о публикации №109052700964
Рецензии