В огороде красный перец, а в Софии осень

                На столе запотела холодная кринка,
                Мы с тобою не спим до вторых петухов,
                Брат болгарский по имени Хинко,
                Что хмельной не от мая - от хороших стихов!

                Голубеют глаза, словно в поле проталины!
                Я люблю этот миг, когда ты говоришь...
                В эту пору всегда журавли пролетают,
                Чуть касаясь крылами черепиц старых крыш!
                .................................................
                Не морщины - на лицах от молний прожилки!
                Журавлиной тоске я прощально машу...
                Мы, как добрые птицы, давно проложили
                Своим песням ещё не последний маршрут!
                ................................................
                Петухи голосят на заборах дрожащих,
                На зелёном ковре спит устало село.
                Неспроста государыня-осень державно,
                Как венком, красным перцем венчает чело!..

                А.Тер-Маркарьян



С коньяком запотела холодная кринка,
Мы не спим, мы считаем с тобой петухов.
Брат болгарский жалеет - по имени Хинко -
Что хлебнул не из кринки, а отведал стихов.

И теперь - не уснуть! В голове ль несваренье?
В животе ли горенье, роенье, бои?..
Да, стихи - не вино, не салат, не варенье,
А особенно, если, к примеру, мои:

На зелёном ковре голубеют проталины...
Не бывает такого, ты мне говоришь?
Когда я говорю - журавли улетают,
Черепицу роняя со стареньких крыш.

Голос мой и красив и достаточно зычен.
Я в стихах совершил не один "пируэт".
Пусть враги говорят, что я косноязычен -
Я зато патентованный с Дона поэт.

Весь в прожилках лицом я - от молний разящих.
Не берут меня молнии - крепкий такой...
От хороших стихов на заборах дрожащих
Петухи голосЯт с журавлиной тоской.

Я маршрут непоследний стихам пролагаю.
Хватит мне гонораров на долгом веку.
Мне - раз клюнуть! - и громкую песню слагаю,
Словно добрая Птица: "Крику-кареку!!!"