Хрупок сосуд сей...

                Солнце-Ра, Аллах, Иегова –
                не знаю, как мне тебя назвать,-
                я – песчинка, крупица живого,
                жаждой охвачен  -  понять, познать.

                « Ты – не первый.               
                Сколько вас было!
                Никто в эту тайну пока не проник...»
                Знаю.
                Но кружатся в танце унылом
                мысли.
                И снова:  вопрос  –  тупик…

                ... Всё гениально в твоём Творении:
                этот мир, что лежит предо мной,
                эти светила, что в тихом парении
                ночью проносятся в выси земной.

                Всё принимаю: зиму и лето,
                вод пучину, и в небе гром,
                и то, что род человеческий смертен,
                и то, что Зло помыкает Добром.

                Всё ты продумал.
                Огнём вдохновения
                светится каждая грань бытия.
                Будь я Творцом  -  по твоим уравнениям
                вновь воссоздал бы Вселенную я.

                Вновь воссоздал бы…
                Но вот что, Боже!
                Есть на земле существо  -  человек.
                Слишком велик он и слишком ничтожен;
                ум беспределен,
                но короток век.

                Хрупок сосуд сей, слаб он и шаток.
                Он и титан, и червь земной.
                Он, чей взор достигает галактик,
                может рухнуть от пули шальной.

                В сердце его, сейсмографе дивном,
                вечная жажда земной красоты.
                Губы любимой,
                речек разливы,
                лайнер взлетающий, мир с высоты,

                капли росы, что на травах блещут,
                волны морские, громады домов –
                всё в этом сердце гудит и трепещет,
                отклик на каждый шаг твой готов!

                Десять пальцев, тонких и длинных,
                мыслям, мечтам   вослед воспарив,
                ткут красоту из камня и глины,
                чудо творят из красок и рифм.

                Но это диво, венец мироздания,
                явно твой отразившее лик,
                ты обрёк на старость, страдания,
                в прах превращаешь в единый миг.

                Так ли задумал ты?
                Или к блаженству
                Нет и тропинки для горемык?
                Может, мы на пути к совершенству,
                И  человечество  –  твой  черновик?

                То, что вполне годилось вчера ещё,
                Завтра тобой перечёркнуто вновь.
                Словно резинкой царства стираешь ты,
                И  льётся, льётся людская  кровь.

                Ещё варианты. Снова и снова.
                В стружку уходят чьи-то сердца.
                О Солнце-Ра, Аллах, Иегова!
                Нет  работе  вашей  конца…