Дворник

Что ни месяц – жара и только.
Ветер с юга, горят леса.
Чьих-то  розовых  линз осколком
Вечный Сириус светит в сад.

Может странность, а может чудо,
Может только случайный взгляд:
Смотрит дворник на листьев груды,
И метёт их. За рядом ряд.

Просто дворник всегда философ.
Просто – просто. Метлой. Ещё.
Чтобы к пыли простых вопросов
Прикасаться щетиной щёк,

Различать, где утиль, где – мусор,
Помнить цены на всякий хлам.
Он ведь тонкий ценитель вкуса,
Первобытный, почти Адам,

Чья задача – пейзажи кущи,
Чей советчик – коварный змей.
Он не ведает, как же лучше
В этом мире чужих теней

Насладиться сырым закатом,
Фоном труб, толстых рам окна,
Дать в подвале худым котятам
Человеческие имена.

Приносить им еды по горстке,
И нечистой большой рукой
Приникать к полосатой шёрстке,
Ощущая во всём – покой

Совершенства, житья без моды,
В жёлтой робе с погодой в такт.
Так проходят и дни, и годы.
Так  кончается лето. Так

К тем рябинам, чьих ягод кисти
Затмевают заморский стиль,
В тихих улочках,  в дебрях истин
Он сметает мелкую пыль…