Розы

и только плоть-часть правды и вины,
когда под носом кровь и хлопья белой пены.
и падают обугленные стены
на ровные изгибы той спины,
которая прогнулась под февраль,
ломается и крошится на части,
пока вы умираете от счастья,
что бросили вам прямо на алтарь
словами голодающих стихов
и песен,раздающихся попьяни,
пока в пустой,ещё горячей ванне
как кофе остывает чья-то кровь.
что можете вы дать?молчите.здесь
не вылетит ни звука без того,
кого не просто радует вино,
а кто как голый к вам выходит.весь
сплетён он из узоров боли.вдруг
вы тоже к ней причастны?
ну тогда вам снова умирать от счастья,
наматывая свой порочный круг.
забудьте о предназначеньи,карме,
когда у вас в кровати гений.странно
что помните вы тех,кто спит в могилах,
когда напропалую свои силы
вам раздаёт ещё живой.пока живой,
всё время пьяный,сумасшедший,ледяной
и выросший из тех противоречий,
которые не любят и не лечат.
когда вам отыграют свой прощальный,
дадите вы любые обещанья,
что будете хранить,но будет поздно.
не приносите на могилу розы...

31 марта 2009 г.