О рыбалке... с любовью

Меж мокрых листьев камыша
Скользят из лета в лето
По водной глади не спеша
Лучи бесшумного рассвета.

Пронзая светом золотистым
Горящего костра дымок,
Угрюмо открывают взору
Мой неподвижный поплавок.

Часы блаженного мечтанья
Желудочный сменяет стон.
Смягчив мученья ожиданья,
Ко мне приходит сладкий сон:

На одном конце червяк,
Как в поговорке говорится,
А на другом конце… «Рыбак,
Ну хватит спать, зима приснится!»

Открыв глаза, не понимая,
Кто говорит сейчас со мной,
Я осторожно вопрошаю:
«Незваный гость, ты кто такой?»

«Я рыба-окунь, местный житель,
Реки сей честный гражданин,
Мальков, червей я Потрошитель,
А ты, рыбак, смотрю, кретин!»

«Себе ты много позволяешь…
За что такой словесный втык?
И, кстати, ты откуда знаешь
Наш человеческий язык?»

«За годы жизни в водоеме,
Увидев сотни рыбаков,
Не слышал ничего я кроме
Российских крепких матюгов.

Что хороша, плоха погода,
Большой, иль маленький улов,
Рыбак в любое время года
Других не произносит слов.

А ты четвертый час полощешь
Почти протухшего червя.
Кого-то улова хочешь…
Живого насадить нельзя?»

«Червяк, опарыш крупный, каша,
Прикормки килограммов пять.
Зачем червь новый, не подскажешь,
Чтоб он за час протух опять?»

«Но рыба все же есть в реке…
Не сможешь ничего поймать,
Пока, забыв о поплавке,
Ты на рыбалке будешь спать!»

Проснувшись вмиг в поту холодном,
Сна крепкого сгоняя сласть,
Руки своей движеньем бодрым
Проверил мокнущую снасть.

И вроде я не предсказатель,
Но вещий сон пришел не зря:
Наживы легкой пожиратель
Стянул последнего червя.

лето 2006