Ночь с порезанным горлом. Мой герой
мертв, был убит выстрелом
тоски среди строк распустивших рой
чудовищных смыслов, быстрым
росчерком поверх лиц проводится
Слово (а это зрачок языка).
Слова не имеют смысла. Есть только
общая картина, её возможно представить
выразив большее в малом, сколько
же потратится красок, чернил, мазков, дабы убить
мгновение открываемого? Поэзия – чернильница времени. Макни
и душно. И скоро холод, а потом жар.
Неизлечимая болезнь. Больно? Боль? Встряхни
с себя груз беспричинности, вывернув дар
наизнанку. Это первый портрет.
Образность достигается путём смерти ощущений.
Тогда очевиден ответ –
Это есть, это было, это будет, но в пути превращений
слова меняют оттенки, взорвавшись
над головой дня – это нестерпимо
писать от смысла и слов оторвавшись.
Отказаться. Плюнуть и пройти мимо.
13.05.09.
Единственная картина. О поэзии
© Copyright: Листер Одарс, 2009
Свидетельство о публикации №109052601842
Свидетельство о публикации №109052601842
Рецензии