У шороха...

У ветра учился шального, у шороха,
у трепета трав и биения листьев.
Потом слышал близко
у самой щеки…
Как вспышка в патроне бездымного пороха
из омута чёрного длинного дула
солдату, ползущему травами низко…
входила свинцовая пуля
в предплечье у правой руки.
Потом с тихим пением - свистом ещё...
С фонтанами вышли наверх горячо
чуть ниже колена и вверх под ребро.
И кровь заливала блокнот и перо…
…Вот так я учился писать за него
и трогать простые словечки на ощупь.
Он так отпускал их весомо легко,
так к скачке бросают по воздуху вожжи
уже не владея рукой и запястьем.
Его я упорством учился и властью
открытого шквалом огня.
Не слышал лишь только, - Оставь и беги…
Теперь я пишу: дуновение дня,
теченье реки
и шёпоты трав,
рассказы о ветре зелёных дубрав.
Так вышло, учился писать я стихи
у парня, которому вверх под ребро
под бронежилет - ненадёжные латы
осколок вошёл, как память о дате
утраты реальности в битве миров,
где кровь заливало блокнот и перо.

    25.05.2009 Копирайт Корниенко для Стихи.ру