Ждать!
Спрятавшись в листах календаря.
В поле мгла, в народе ропот, смуты.
Там царя меняют на царя.
А в стихах июль, средина лета,
Жар костра, сгоревшего на треть,
И река таинственная – Лета,
Что чиста, тиха, как наша Реть.
***
Свидетельство о публикации №109052500648