Вам нравится, что Вами я больна...

Вам нравится, что Вами я больна,
Что я затеряна среди полей и маков,
Что я без сна лежу, покуда ночь темна,
Что не помог от Вас побег мне в Краков.
Вам нравится, что на дворе весна,
Что лужи, дети, что грачи сидят невзрачны...
А мне не нравится, что я брожу одна,
Что мысли и мечты мои совсем прозрачны.
Мне очень хочется скорее платьев и тепла,
Немного леденцов, любви и шоколада,
Мне жизнь моя как-будто бы тесна -
Мне воздуха бы кубометров пять - и больше мне не надо.
В Ионвиле когда-то Эмма Бовари
Страдала от любви, бранила дочь, рыдала...
Не Эмма я, конечно, что ни говори,
Но, если спросите, признаюсь, что устала.
Не милы мне: дожди, снега, улыбки, солнце,
Я так измучалась, что растеряла свой цинизм,
Сижу, как птица, у закрытого оконца,
Рыдаю и смотрю на людский критинизм.
Хотела я пойти к гадалке - не посмела,
Меня пугает ее мутный белый шар,
К священнику ж идти не захотела,
Моей душе милее пьяный темный бар.
Вам нравится, что Вами я больна?
Позвольте, в этом слишком много эгоизма!
Мне Ваша снисходительность не то что не нужна,
Она, поверьте, мне до глубины души противна!