Творческий кризис

Пробилось весеннее солнце
через занавески и шторы.
Слой пыли за оконцем
не справляются деревьев пОры.
Там, где-то шумят машины,
Где0то там птицы кричат.
А на другом конце земли
Люди безмятежно спят.
Но нет дела до других
и ты весь и только в себе-
не пишется заветный стих,
строки зачекрнуты на листе.
Кипа бумаг лежит в стороне,
А рядом с десяток смятых страниц.
В голове - Иисус распят на кресте,
так и не упавший ниц.
А может что-то другое.
Тысячи слов сольются в одно
И будто ты совсем одинок,
Один остался в мире давно.
Очередной лист будет смят
Искорежены будут строки.
Фразы вовь лягут в ряд
Выбранные в словесном потоке.
Словно огромный колокол звенит,
так отражаются стуки.
Не нервам тысячью причин
бьют раздражения звуки.
Чернила на белых листах
Сиротливо лежат словами...
Пора ложиться спать,
Завтра будет все по другому.
И вдохновенье вернется, я знаю это
Оно уже не за облаками.