Мыльный пузырь

Каждый второй по России,
Наверно, поэтом рождён,
Но даже, кого не родИли, –
Петушится программным гвоздём.

Да стишок-то начЕркать несложно,
Пустой, как дырявый кувшин,
Но к поэтам таким осторожно
Я отношусь далеко не один.

И грезится, – белый туман
Разлили на белом листочке,
И снится прозрачный стакан,
И на дереве квёлые почки.

Им податься бы всем в депутаты
Тень на плетень наводить
И в сенате Верховной палаты
Словоблудьем с трибуны пылить.

Помню, как в детстве бывало,
Я мыльный пузырь выдувал,
И как очень меня восхищало,
Когда он на солнце сверкал.

Но канули детские грёзы,
Растворившись в мирской суете,
И я понял: стихи – это слёзы,
А не искры в цветной пустоте.

Это вера, любовь и надежда,
И верность из двух лебедей,
А не броская сверху одежда
Или фабрика штампа гвоздей.

И куда б меня жизнь не носила,
Не хочу я цветным пузырём,
Радугой, выскользнув с мыла,
Быть проколотым ржавым гвоздём.

15. 03. 06г