ночи кромешной холодный оскал,
слово отточит.
как самородки, я правду искал
в рифме и в строчке.
слово свербело в душе… и не раз
краем цепляя,
билось в безумстве, на уровне глаз
бешеной стаей.
слог становился ровней и острей,
словно катана,
звал за собою как гиперборей
в дальние страны.
жизнь уместилась на паре страниц-
строчка за строчкой.
напоминая на проводе птиц-
если б не точки.
как земледелец в отборном зерне,
жаждущий всходов,
слово как почка набухло во мне
до новых родов.
слово, листком отгорит сентября,
выстрелом ранит.
боль пережитая- будет не зря,
но легче не станет.
Последнее слово
© Copyright: Олег Кантемиров, 2009
Свидетельство о публикации №109052501864
Свидетельство о публикации №109052501864
Рецензии