Брел человек себе, своей дорогой.
Куда, зачем? Ни кто бы не узнал...
Он убегал в себя от веры в бога,
Чем старше становился, тем быстрей бежал.
Был алкоголь спасительным забвеньем,
Был разум колок, словно гвоздик в каблуке,
И в каждой мысли было вдохновенье,
Но что-то вдруг увидел в далеке...
То был огонь приюта пилигримов,
Еда бесплатная для путника, ночлег.
И там он встретился с собой без грима...
Наброшеных на плечи безнадег...
Он осознал, что жизнь прошла в пустую,
Прошла в дыму угарном кабаков.
Что никогда уж не начать иную...
Что нет пути назад для дураков...
Что разум серое покрыл большой коростой,
Что на виски подобно снегу опыт лег,
Что в мире жить увы , совсем не просто...
С тех пор он в зеркало смотреть не мог.
Но память ты не вычеркнешь абортом,
Она с последним вздохом испускает дух.
И не оставить прошлое за бортом...
(Я не конкретно, просто мысли в слух...)
Брел человек
© Copyright: Он Ушел, 2009
Свидетельство о публикации №109052406013
Свидетельство о публикации №109052406013
Рецензии