Портрет Отца

Не могу найти себе покоя,
Будто мыслям нет совсем конца!
Словно небо светло-голубое
Предо мной встаёт портрет Отца…

Взор суров, но есть в душе "слабинка",
В дни застолий - добрая рука,
Что всегда несёт на вечеринку
Весь запас тугого кошелька!

Волосы кудрявые блондина,
Ямочка на подбородке всём
Выдают черты в нём Господина,   
Кто не прочь покинуть Отчий Дом,
Чтобы стать известным заводилой
В разбитной компании друзей,
Где всегда желанье приходило
Жить на Белом Свете веселей!

Что глаза хитры, а губы сжаты,
Говорят всегда лишь об одном:
Мы имеем дело с Дипломатом,
Кто привык работать за столом,
Отдавать приказы подчинённым
И уметь их также уважать,
Быть в почёте, никогда с законом
И начальством не конфликтовать.

И одет он, как обычно, ярко:
Чисто накрахмален воротник,
Модный и красивый носит галстук,
А пиджак подходит словно «шик»!

«Знаю себе цену, без сомненья»-,
Говорят черты его лица, 
И ко мне приходит вдохновенье
Воссоздать в стихах портрет Отца…