Ах, музыка...

Ах, музыка, ты – знамя поколений
И тот, кто слушал  в юности  битлов
То не оценит нынешних творений  -
Ни голосов, ни музыки, ни слов…

А страсти – страсти мечутся по кругу
И  молодым  иные звуки  близки,
И  слушают,  и дарят их друг  другу
Все также переписывают диски...

Мне, гордому своим богатым слухом,
Отсутствие гармоний непонятно
Их музыка, в мое попавши ухо,
Взрывается и  просится   обратно

Не оставляя радостного эха,
А  убивая без нужды, попутно,
Как шум кузнечно-прессового цеха
В больное послепраздничное  утро….

Глядят с экрана маслянистым взглядом
Голубизной помеченные рожи,
С которыми не сел бы в поле рядом,
Да и они со мной, конечно, тоже…

И дочка – та, что с самого рожденья
В кроватке на ночь слушала  «Митяя»
Теперь – хоть и с Митяем параллельно
Других кумиров слушает и знает.

И песню сочинивши, я с волненьем
Даю послушать ей, и мне довольно
Что изредка как жест, как откровенье
Звучит ее ленивое «Прикольно…»